à flor de celofane

Escrevendo à língua dos poetas

Tão old fashioned. Me fez chorar

Vestida feito senhora

Lendo José de Alencar

Por que não dizer amo você

E caminhar pelo parque?

Um dia dormindo, outro existindo

E colhendo roupas do varal

Esperar filme começar

E xeque-mate do destino:

Dois de nós consumidos

Por dicionários, passados

E livros

Brando e pardo vértice do querer. Clássica fobia de meus dias. Teimo em animar-te. Teimo em queimar-te. Teimo em cercar-te, ser lácteo e dissoluto. Sofro anônimo e sofro em busca de ti, flavo almo que me faz flabelar cânticos. És vênus celeste dos assírios e árabes. És bernadices de minhas oradas. Lacrimejar e fazer artesanato do que me resta é o que me resta. Vivo de minha plangência. Desbartar tuas fonas, tuas ancas, caminho de minhas auras. Abstenho horas. Vivo de inarmonia e clades de tanto sonhar-te império frêmito, doce vorá. Almo amor que não me faz remir. Balsâmica dor em formas, és premoção dos mais altos anjos e me transforma em élates de toda a força. Não comparto consistórios. Sem vestes de meu tom eclesiástico. Não colho sedução entre vultos. Sou tua fauce em voz maior. Amo absolvido. Amo em tinir em ti, ápiro ser das colinas submersas. Amor antino. Amor veraz. Amor dos algarismos que surgem, desarrazoadamente em mim, escolástico em messe. Revés de mim e meu sorriso comovido de meus visos. Altero discrepâncias para fazer de ti cruvianas do meu elaborar. Vorá, verás que venho do absinto e conjuro em meus átomos. Sou de ti, Vorá de mim.

Image by Rovi-Jesher